domingo, octubre 31, 2010

..........The Emigrant: Georges Braque


..........Anotaciones en el margen
..........Arturo Borra. (2005)

..........Los barcos

Te espantan los barcos/ la fuga del desierto en busca de un oasis.

Tu lengua no duda en tachar mis pies.

Pero ¿qué sabés de la partida/ de permanecer
partido?

Hay una sombra que quiere emanciparse de su ingravidez.
No hay retinas en las que mirarse: sólo la protesta al resguardo del frío -mis huesos arriesgados en una luz incierta.
Te espantan mis barcos. (Pero ¿cuántas veces yacer fue lealtad al sacrificio?)

Y ahora sacudís afrentas/ ante el abatimiento.

¿Desde cuándo el hundimiento es dignidad/ puja de otra respiración/ pasión bien habida? ¿Cuándo quedarse fue quebrar los círculos sobrevivientes?

¿Cuándo querer acariciar el alba se hizo claudicación?

Si la moneda corriente de la renuncia se acuña en todas las regiones!

¿Qué sabés lo que es estrellarse contra el viento/ disolverse en la distancia/ cuando lo propio no es más que referencia que nos suelta la mano?

¿Qué sabés del rumor de la lejanía en las venas/ la vida vivida entre dos partes?

Si cada día regresa la hambruna de besos/ mientras protestan las extremidades en su ayuno. Si/ cada día las legiones harapientas enflaquecen con albaceas que nutren sus cuentas/ si cada día un bisturí disecciona otro cadáver y los chorros se hacen moscas que asedian la esquina mirando las Nike en la vitrina.

Si cada vez duelen los niños/ la aridez de la tierra/ las calles deshilachadas.

Si
ya no hay más
lugar.

Y aunque no perdonen/ inventaré otro barco –¿para navegar mirando el cielo?

Alzaré el egoísmo de no querer ser más ruina calculada y otra vez decidir cuándo y cómo llorar/ las distancias.

sábado, octubre 30, 2010

Tristeza: Jaume Queralt

temblor en las raíces, (variaciones)
antonio martínez i ferrer

Regreso al interior de la tristeza
Poema 2º de la serie de 7 poemas

POR los CAMINOS del DOLOR

de nuevo
la trasparencia
………….de las puertas
que se apartan incansables

ir y venir
arriba abajo
ascensores
…………..con piel de caminos

miradas envueltas
en el blanco y el verde

cansancio
……….de acompañantes
dolor
……….de pérdidas

pasillos
………con aritmética
para guardar esperas
y contar historias

en las ventanas
están rotos
…………los horizontes…

viernes, octubre 29, 2010


Un grito: Libertad. Julio Gómez Biedma


NO ESTOY SOLO
Vicent Camps


.......................................................... (A Vicent Romans)

Eran casi las once de la noche
y salía de Alcoi hacia Valencia
por la calle Jordi de Sant Jordi

detrás me dejaba en el local
de los amigos de la poesía de la UNESCO
pedazos de mi mismo

y palabras y más palabras
cada una generadora
de un sentimiento gratificante
que hacía tal vez
años que no experimentaba

un sentimiento de esperanza
compartido con aquel grupo de personas
que habían preparado unos versos míos
para recitar y comentar
la víspera del día del trabajo

la esperanza que más me estimo
aquella que nace de dentro
de los individuos que juntan
sus fuerzas
sus palabras
para cambiar alguna cosa

salía de Alcoi
y mientras miraba
una luna de libro
por arriba de la Mariola
me acompañaba el recuerdo
de los jóvenes que ayer
en el instituto de Massamagrell
escuchaban en nuestro recital
poemas de ellos y otros
con un silencio
que se podía cortar
a cuchillo

y he comprendido que no caminamos solos
por el camino de la poesía comprometida
he sentido que mucha otra gente
que yo no sabía que existía
nos espera en el instituto
la asociación
el taller

hoy mientras las estrellas
del cielo de nuestra tierra
alumbraban mi camino de regreso
y el viento fresco de la noche
se encabezonaba en volverme
a la realidad

he comprendido
que hemos de continuar haciendo
de la poesía
un elemento más
que pueda contribuir
a que recuperemos la dignidad
de personas libres
que nos han robado

y que ni las mafias tácitas
de las editoriales
que pastean con poetas burgueses
que hacen de la palabra
mercadería vacía y elitista

ni los que administran
la cultura a sorbos de servilismo

nos han de tapar la boca

porque cada vez
seremos más y más
las bocas por tapar

ayer en Massamagrell
hoy en Alcoi

¿dónde será
mañana?

jueves, octubre 28, 2010

Mujeres en el jardín del hospital:
Eugéne Henri Paul Gauguin


Temblor en las raíces, (variaciones)
Antonio Martínez i Ferrer


Regreso al interior de la tristeza
Poema 1º de la serie de 7 poemas

POR los CAMINOS del DOLOR

Dialogo hospitalario en el ascensor

voz a/ este "hotel" me vuelve loca.

voz b/ llevo seis meses aquí y solo salgo para hacer la comida al resto de mi familia y regreso de inmediato.

voz a/ yo llevó dos años y ya no sé en el día que estoy.

Y pausadamente
aquellas dos penas

...............“crónicas”
cruzaron la sala
y salieron del hospital
......................junto

al resto de personas
..................hermanadas
................en el dolor y la
................preocupación.

Yo me quedé meditando
sus sentimientos.

Aquellas palabras
se hicieron eco
en mis reflexiones
................y claro,
.................pensé,
también a mí
me está ocurriendo.

¡Tristeza!

miércoles, octubre 27, 2010

Desesperación: Matías Sánchez


Los barrios invisibles
Viktor Gómez


GANGRENA
Se llama gangrena a la necrosis y posterior descomposición de tejidos orgánicos causada por infección, trombosis o deficiencia del flujo sanguíneo. Usualmente es el resultado de insuficiencias críticas del suministro de sangre, a veces causadas por lesiones y consiguientes contaminaciones bacteriales. Éste es el caso más común en las extremidades.

"Conozco perfectamente mi dolor:
viene conmigo disfrazado en la sangre"
Roque Dalton

A los pueblos y etnias exterminados por la
violencia del Poder y la lujuria del Dinero.

En la caravana de los ausentes
viaja un corazón sin sangre,
piedra rota,
ala inerte,
país que vuelca su sombra
sobre las llagas
amarillas de su gangrena.

¡Qué imposible es, será, está
siendo el seguir caminando!

El frío tiene memoria
y nos está esperando.

martes, octubre 26, 2010

Muerte: Markus Luepertz


ANGUSTIA, (variaciones)
Antonio Martínez i Ferrer

El grito
de la muchedumbre
llena el espacio

....................de odios.

El libro
de las lapidaciones
escupe sus versos

...................de muerte.

Las piedras
arrancan a golpes
la luz de la mirada.

Los verdugos
en su fanatismo
ocultan el crimen
...............cerrando
las últimas miradas
en el saco

.............de la soledad.

¡Qué oscuro
el último aliento!

¿En dónde los justos?

lunes, octubre 25, 2010

La noche: Joan Candells y Jordi Ballester


DAVID GONZALEZ
EN LAS TIERRAS DE GOLIAT
Poesía no ficción


El primer carro, no obstante, como si su conductor no estuviese muy seguro de en dónde se estaba metiendo, como si no las tuviera todas consigo y dudase entre seguir adelante o dar marcha atrás y volverse por donde se ha venido, se acerca, despacio, con precaución, a mí, muy despacio, sin luz en los faros delanteros, y como si de una limusina se tratara, se detiene, con suavidad, a mi altura. Pero no se trata, como es lógico, de una limusina, sino de un Seat Ronda que pierde tanto aceite como su dueño, el bujarrón que se esconde detrás del volante.
Abro la puerta y me agacho para mirar dentro.
¿Subes?, me pregunta el buja. ¿Te vienes conmigo?
El jibia, así a simple vista, es un tío joven, de unos treinta, no muy alto, más delgado que yo, pecho de lata, cuello largo, pelo corto y una expresión de memo en su careto que le convierte en la víctima ideal, la víctima propiciatoria. La longitud de su cuello me hace recordar a un compañero de escuela, del San Eutiquio, al que todos llamábamos Fedor. Las collejas, a Fedor, y no es coña, no estoy vacilando, en vez de con la palma de la mano, se las dábamos con una raqueta de pimpón.
Subo al raca, me apalanco en el asiento y chapo la puerta. En el loro está sonando Bad. Malo. Pero yo no lo soy, Michael, capullo. No, yo no soy el malo de la película, tío. Para nada. Sin hipócritas como tú, Jackson, pederasta de mierda, o como el pringao éste que se sienta a mi lado, sin farsantes que os avergonzáis de vosotros mismos, de lo que realmente sois, pederastas y maricones en este caso, y que encima vais por la vida de todo lo contrario, la gente como yo (paleros) no existiría, no tendría razón de ser.
¿No llevarás escondida una navaja, verdad?
Encima, el muy puta, desconfiado, me digo. Aunque hace bien, en desconfiar. Sí que la llevo. Una navaja, una automática.
Sí así te vas a quedar más tranquilo, le digo, te dejo que me cachees, como si fueses un madero, le sonrío.
No, me dice. No es necesario. Me fío de ti.
Pues no deberías, colega, pienso.
¿Y qué es lo que te molaría que hiciéramos?, le pregunto.
¿Tú que haces?, me pregunta.
¿Yo? De todo, le contesto. Lo que tú me digas. Si quieres hasta te puedo follar, le digo.
No, no, me dice, eso no.
¿Prefieres que te la chupe? ¿O quieres chupármela tú a mí?
No, no, eso tampoco.
¿Una gayola entonces? ¿Una paja?
Menea la cabeza en sentido afirmativo, sin pronunciar palabra alguna.
Pero primero la guita, le digo. Que luego no tengo ganas de jaris.
¿Cuánto?, me pregunta.
Dos napos, le digo. Dos mil pesetas, le traduzco.
Guardo la cifra en el grilo y después le digo:
Venga, vamos, tira, y no te olvides de poner las luces.
Le voy indicando el camino hasta que llegamos a una de las dársenas del Fomento; entonces le sugiero que apague las luces de los cuatro faros y aparque entre unas embarcaciones de pesca, varadas en mitad del espigón, y en donde nadie podrá vernos, ni molestarnos.
Y ahora, le digo, vete bajándote los pantalones.
Cuando los tiene, los alares, hacia la altura del tobillo, abro la puerta del tequi y salgo de naja… ¿O qué te habías pensado? ¿Que era maricón, un chapero como escribí al principio, y que de verdad le iba a hacer una gallarda al filimecas ese? ¡Tú de qué vas, tío!

domingo, octubre 24, 2010

Óleo sobre tabla, (puntillismo). A. M. i F.


HUELLAS, (variaciones)
Antonio Martínez i Ferrer


Me quedé
a un paso de tu mirada,

....................después
un temblor de muros
escondió tu imagen.


................... Aligeré el paso
....................entre la niebla
..... de la distancia silenciosa

........no pude acercar mi voz,

..........................el espacio
.................huía enloquecido.

Soledades.

sábado, octubre 23, 2010

La limosna: Gonzalo Bilbao Martínez


AMONAL
Y Otros Poemas

Enrique Falcón


LOS POBRES SE DIVIERTEN
«… se ríen de las buenas intenciones de esas hijas de la pequeña burguesía que trabajan en las obras sociales, las derivadoras de casos, las taponadoras de agujeros, las maestras menores de la pacificación»
(Samuel Tébar: Desarmar los conflictos)


Todo lo que hacemos
es buscar los recursos que ellas nos gestionan
a cambio de un consejo
ponemos en sus mesas conjeturas acerca
de nuestra voluntad de cambio
ellas se pintan los ojos
su conciencia tranquila
nosotros deambulamos
una tarde más

Y nadie
corre peligro.

amonal y otros poemas 18

viernes, octubre 22, 2010

Detalle mosaico. La Barraca. A. M. i F.


HUELLAS, (variaciones)
Antonio Martínez i Ferrer

El silencio
…………….se extravía
en la lejana transparencia
…………..de tu mirada.

Tu ausencia
………eriza mi piel
………………..y quema.

La tarde
derrotada entre dos luces
transita pesada en mis hombros.

Te espero
.………..solo no existo.

jueves, octubre 21, 2010

El poeta olvidado: Jacinta Gil Roncalés


LAS INCREÍBLES
Y SUBURBANAS
AVENTURAS
DE LAS BRIGADA POÉTICA

Recogidas por Alberto García-Teresa

EL BARRIO AMANECIÓ con la explosión de cinco romances
asonantados de efecto retardado, depositados con
alevosía la madrugada anterior.

PARA ROMPER EL estatismo, el silencio y la frialdad de los
habitantes de la gran ciudad, la Brigada Poética decoró
todas las estatuas con figuras humanas de la urbe con
largas retahílas de versos de Garcilaso, y las untó con
grandes cantidades de mantequilla, en espera de que el
Sol consiguiera derretir en parte su dura carne.

miércoles, octubre 20, 2010

Guerra: Jakson Pollock


Cicatrices,
(variaciones)
Antonio Martínez i Ferrer


Las manos nacidas
para el encuentro
se endurecen
escalando muros
y esquivando trincheras.

En la cuna se huele
el humo de las guerras
y el niño crece
con el alma herida.

Parlamentos del terror
y templos de la ignominia
púlpitos para honrar
la palabra de la bestia.

Hoy
el día ha amanecido
inmensamente grande,
inmensamente azul.

¿Dónde está el engaño?

¿Dónde esconden los muertos
del hambre y la guerra?

martes, octubre 19, 2010

Soledad: Salvador Dali


EN ESTE LUGAR
Antonio Crespo Massieu

COMO HÁBITO LA PACIENCIA

“Nosotros tenemos la paciencia como un hábito, dice

...la arquitecto Ana Testa, en nombre de las víctimas
que sobrevivieron al centro de detención y exterminio
......................conocido como Escuela de Mecánica
........................................de la Armada (ESMA)”
....................El País, domingo 29 de junio de 2003

“No lo consiguió. Cuando murió lo llamamos Forcejeo
..........................................Hijo de Paciencia.”
....................................................Ted Hughes
.................................Traducción de Javier Calvo


Vaquilla blanca y negra Paciencia
que tiembla al amanecer
aguanta y persiste entre mugidos
que lame y espera vida descanso
blanca y negra Paciencia como hábito
del tiempo o derrota esperando el alba
el temblor el hocico la sangre
las manos que escuchan ayudan vencido
vencida por el cansancio y la gravedad
Paciencia hábito de abandono sueño
en la espera lametón sin fuerza calor
consuelo manos que trenzan y nombran
espasmo vértebras dislocadas
y un temblor un único temblor de madre
hijo perdido ternero Forcejeo de vida
tenaz negación de la carne grito mugido
Paciencia siempre herida desgajada
descuajada por un esfuerzo imposible
de patas ojos palabras infancias actos
de negación y encendida memoria
Paciencia madre loca perseverancia
hábito de vida empedrada resistencia
mugido blanca y negra en la noche
Como un hábito Paciencia nos viste
como hábito frente a la historia
traje de carne para el dolor
mirada sin voz rota nunca resignada
como persistencia de aliento ganado al alba
Forcejeo de muchos para nacer
Fue esperanza porque nombramos
y su nombre
rescata la ausencia.

lunes, octubre 18, 2010

Mercado: Manuel Hernández Mompó


MONTÓN, MERCADILLO.
Antonio Martínez i Ferrer

Sábanas bajeras a UN EURO

Verde con proyecto de césped,
……………...ruta de palabras
que vocean lo imposible.

Abrazo de los silencios
…..en los cruces
……….de la noche.

Piel de ausentes primaveras
con extrañas fantasías
trenzadas en sus arterias.

Vuelos y caídas
………en verde-amarillos
…………………..o verde-azules.

Bufón de arrugas nocturnas
………………juglar de amaneceres.

Nube de algodón
………….piel de mi piel,
guardiana
de los temblores del sueño.

Y todo
………….por un euro.

sábado, octubre 16, 2010

Meditación: Oswaldo Guayasamin


PERO NO ISLAS
Poesía de un hombre corriente desilusionado

MATÍAS ESCALERA CORDERO


PERFECTO POEMA SIN NECESIDAD (QUASI) DE POETA

(leo) “Hacemos el trabajo sucio por usted
Limpieza y desinfección…

De lunes a sábados…”

Salvo que el domingo es el día del Señor (y la desinfección
…….…corre –pues– a cargo de los estadios
……….y de los púlpitos) Y que las conciencias
No se lavan –ni desinfectan– fácilmente

¿Qué más puede añadir el poeta al perfecto poema del mundo?

viernes, octubre 15, 2010

El reloj de arena: Javier Clavo


CICATRICES, (variaciones)
Antonio Martínez i Ferrer

El deseo sigue adentro
buscando palabras,

…………………..al salir
se rompen en los acantilados
de la duda.

Me ahogo
…………..en la espuma.

Las ideas sumergidas
………………..aprenden
el gesto destructor de las olas.

Rompientes de sal y fuego
……………me arrancan
………….sílaba a sílaba
el deseo de gritar.

El silencio
……………persiste
en las huellas de la playa.


jueves, octubre 14, 2010

La cárcel: Javier Clavo


CARTAS DE AMOR DE UN COMUNISTA
Contra la desmemoria y la indiferencia políticas


Isabel Pérez Montalbán


CAMPO DE CONCENTRACIÓN

Compañera, destinataria del fósforo:

Dónde se halla la edad, la resinas de amor
derramándose como tintas de ámbar
en el recordatorio de tu piel.

Dónde está aquel presidio, dónde
la suave permanencia de tu abrazo.

Pero yo estuve en otras cárceles,
viajé en un tren sediento hasta la entrada.

Me concedieron una estrella
de raza o de política
y la llevé sobre un gris uniforme.

Desde entonces mi pelo siempre tiene
un olor insepulto a crematorio.


Cae el Muro de la Vergüenza en Berlín, el 9 de noviembre de 1989.
Tres días después muere Dolores Ibarruri, La Pasionaria.

miércoles, octubre 13, 2010

El soplo: Oscar Domínguez


Cicatrices, (variaciones)
Antonio Martínez i Ferrer

(4º. poema de los cuatro de la serie)

No esperes encontrar
harapos de sueño
…………….en la alcoba
de quienes tenemos
…………….el dedo fácil
para contar historias.

Piensa que soy pregonero
……………..del abandono
y el vacío de las tripas.

Hoy me propongo
esperarme a tu llegada,

.............anoche supe

que éramos un soplo
con futuro de tormenta.

martes, octubre 12, 2010

New York: José Luis Ansón


Empire eleison
Uberto stabile


Kyrie Kyrie

"A carcajadas rien en el Cielo y dirigen a la Tierra la mirada para contemplar la extraña confusión y oír el tumulto. Y así termina, abandonada, la ridícula idea de latorre, a cuya obra se da el nombre de Confusión"
JOHN MILTON



Kyrie, kyrie
kyrie eleison

quienes algún día temblaron
en el vacío de las decisiones
adolescentes y beatíficos pasajeros del OM
forzados al nomadismo cultural
de las grandes capitales,
transformados en puro espíritu,
entre el fluir de los euromisiles
y la violencia callejera.
Amables inocentes del Dharma
convertidos en Sueño y sueños en el Sueño,
condenados a la miseria del Pasado,
despertando, irascibles
nuevas y hambrientas generaciones
al abismo del Segundo Milenio.
Todavía embriones en el transitorio Infierno
encendidos y acogidos
al misterioso dolor del Tiempo,
superficiales en la profundidad
equívocos en la maternidad del error.
Kyrie, kyrie
kyrie eleison
son estos los hijos de los hijos
de los que siempre fueron Hijos,
contempladores de Universos
espectadores de Paraísos Perdidos,
porteadores y esclavos
del Amor y de la Muerte,
amantes infinitos de la piel
de la naturaleza de la carne del cuerpo
detonadores de ojos, de oídos,
fértiles mamíferos
emancipados y salvajes.
Esta es la brillante henerncia del Viejo Continente,
febril historia de la Sagrada Economía
donde la indigencia es real y axfisiante
vagabundos etíopes y argelinos
donde todos son Señores de los Señores.
Éstos son los verdugos
testigos de la virilidad del miedo
explotadores del Sur
anticuarios de almas
que regatean hasta el último suspiro,
enredados en los hilos y alfileres
de la superproducción
los despegues industriales
y planes quinquenales.
Éstos son los Padres Terribles,
amantes de la legalidad y el Nuevo Orden,
prudentes y moderados ciudadanos
instruidos en la educación
del pequeño salvaje,
éstos son los metódicos maestros
analíticos y sistemáticos de la inteligencia
aduladores del código semántico
más posadores que posantes.

lunes, octubre 11, 2010

AMPLIAR PINCHANDO.

Cicatrices, (variaciones)
Antonio Martínez i Ferrer


(poema 3º. de los cuatro de la serie).


Tendrás que andar
……………..errante
sin billete para la salida.

En la entrada
te dejaré el aliento
para llegar al grito.

No tientes el pie,
…………que el estribo
es de cera
………….de viejas abejas
que aprendieron a volar
…………….en la isla
de las ideas muertas.

(El tiempo de pensar
-camarada-
…….…no se cotiza
…………..en el lobby del poder).

domingo, octubre 10, 2010

El circo: Fernand Léger

Patricio Rascón

Yes, we can


Yes
We can
Ha ganado Obama
Pero la limpiadora colombiana se queja de Chaves
De Morales y de Correa
Y no dice ni pío de Uribe
Y no ha venido el jefe de estación y esto es un caos
Y tenemos que multiplicarnos la chica de información y yo
Para ayudar a los usuarios a sacar los billetes de las máquinas expendedoras
Y viene un compañero y me recuerda que el nuevo convenio
Entra en vigor el mes que viene
Y dice que los artífices de él van a aprovechar la crisis
Para introducir pocas y exiguas mejoras
Y después llega otro compañero y se queja
De que nos hayan quitado las horas extras
Y de que la empresa ha contratado a un búlgaro y a un rumano
Y yo le digo que lo importante es que nos suban el salario
Y se reparta el trabajo entre todos
Que a la mierda las horas extras


Ha ganado Obama
Podemos
Nosotros podemos
Solo que
Una vez más
Me temo
Que nosotros no seremos nosotros

sábado, octubre 09, 2010

La civilización americana. Los dioses del mundo moderno:
José Clemente Orozco


Cicatrices: (variaciones)

Antonio Martínez i Ferrer

(poema 2º. de los cuatro de la serie).

Qué tercos los pasaportes
de tu atrevimiento
pasando la aduana
del establo.

Trotón de lectura rápida,
solicitas mi angustia
y truena la mañana
de tus hechuras
con descarado requerimiento.

Te aseguro
que en el collado de las miserias
no pintaré de blanco
las encinas del salón
para recibirte.

Contempla el paisaje
.

viernes, octubre 08, 2010

Composición abstracta: Rodchenko


JULIO OBESO

Dentro de mí hay otro yo
idéntico al que se pone moreno,
al que espabila en los cruces,
al libertador de pájaros,
al apasionado ser que se eriza y tiembla
ante un desnudo.
Dentro de mí,
como un –yo- de guardia
al que el sol no llega,
ni el ruido del tráfico llega,
y su mano no alcanza la jaula que abro.
Un hombre a la sombra de otro hombre,
que todo lo daría
por estrenar su piel en un desnudo.
Así de semejantes.

jueves, octubre 07, 2010

Noche estrellada: Vincent Van Gogh


CICATRICES, (variaciones)
Antonio Martínez i Ferrer


No me busques

I
Se nota que no me conoces,
...........no pienso advertirte
............cuando te acerques.

Camino equivocado
..............................el tuyo.

Tendré que poner la mano
en tu mirada de ropa sucia
y olvidar sus huellas,

.............................en las mías
un recetario de incongruencias
dormitan perdidas.

(poema 1º de los cuatro de la serie).

miércoles, octubre 06, 2010

Mercado de esclavos con el busto invisible de Voltaire:
Salvador Dalí


Puto neoliberalismo
Ivo Maldonado

Los carretones ya no sueñan con llegar a la luna
No piensan en el alza del petróleo
No dan sermones sobre cristos imaginarios
No piden pasto en las esquinas
No compran terrones de azúcar tres cuotas precio contado
Ellos saben que el tiempo les declaro la guerra
Que la vida les paso la cuenta
Que su carne termina en bolsas transparentes
O en buses rurales camino al pudridero
Los carretones ya no sueñan con hipódromos
Ni apuestas perdidas, ni coronas de flores
Su madre les habló de mejores días
En donde correrían libres por la pampa
Y todos serían iguales bajo este cielo
Pero con el tiempo la verdad se les vino de golpe
Y no encontraron establos ni veterinarios
Ni herraduras ni sillas de montar
Solo el látigo de un borracho sin dientes
Que hunde su fracaso en cada semáforo
Ya los sueños de aparecer en
películas de vaqueros
Made in Hollywood
O de comanches atacando diligencias
En Arizona o Nuevo México
Es parte de su pasado, una historia infantil
Otro cuento de hadas.

martes, octubre 05, 2010

Monólogo: Antonio Tapies


CICATRICES, (variaciones)
Antonio Martínez i Ferrer


Yo se que buscas
.......... -paseando por mis palabras-
lo que supones debo guardar
.......entre la piel y los huesos.

En la contraportada de mi voz
..........................solo pernoctan
millones de hambrientos olvidados
en la trastienda de los palacios.

Si insistes
arañando mis versos
te regalaré una revolución
..................contra el hambre.

lunes, octubre 04, 2010

Quema del paisaje: Jackson Pollok


Utopistas y desutópatas
ÁNGEL CALLE

ACLARACIONES SOBRE UTOPÍA

El Amor no tiene asiento ni certezas.
Sólo alas.


El credo del poder

Nos leyeron nuestro paraíso:
tendréis VISA
habrá tres televisiones por cuarto
ampliaremos los horarios comerciales
trabajaréis las fiestas.

No amaréis por encima de todas estas cosas.


El paraíso del poder

Las vacas se reían.
Las ovejas se multiplicaban.
Los cielos se abrían.
Los ríos se coloraban.
Los mares ascendían.
El Sáhara nos visitaba.

E hicieron comunicar que aquello eran las puertas

del edén y no las de algunos cuantos cementerios.

domingo, octubre 03, 2010

La pobreza: Jesús de Parceval

CICATRICES, (variaciones)
Antonio Martínez i Ferrer

En el sótanos de la miseria
está el negociado
de la sed y el hambre

Zapatos de viento
numeran las colas.

Crecer lejos
de mesa, cama y techo.

Andar sin alas
y dormir sin sueños.

Amanecer,
donde un ejército de harapos
pierden los dedos arañando
los tejados del olvido.

Sentir,
que la verdad ignora
su excomunión
por brujos de látigos de oro.


Habrá
que ocupar más tiempo
en llamar a los hombres
para limpiar
las palabras sucias
de capitalismo.

sábado, octubre 02, 2010

Whiter River a Sharon: Edward Hopper

La alambrada de mi boca
Ana Pérez Cañamares

AGUA DE LLUVIA

Mamá venía cantando por el pasillo a despertarme:
con los ojos aún cerrados yo olía la lluvia.

Mamá se alegraba
por todos las plantas, los huertos y los árboles
que recibían el agua
lejos
muy lejos
de nuestro bloque de diez pisos.

Mamá estaba viendo borbotear la fuente de su pueblo
desbordarse acequias y arroyos
a las viejas echarse el manto
por encima de la cabeza
y las hojas y ramas goteando
murmurando melodías que se colaban
en su casa triste
con muertos y sin radio.

Yo no entendía aquel refrán
que ella murmuraba de vuelta a la cocina:
agua de lluvia no quita riego.

Yo no sabía entonces
que las madres pueden ser
flores sedientas.

viernes, octubre 01, 2010

Proun 19D: Lazar Lissitzky

Huellas, (variaciones)
Antonio Martínez i Ferrer

La palabra
se ha convertido en ventana,
mirador de uñas
que arañan la brisa
en este solsticio de los deseos

Por los adoquines
de este tiempo,
unas rodillas de hielo
entonan miradas de espaldas
y regresan,
por un bosque de lágrimas
al vientre
de las pérdidas.

Mañana las sonrisas
cotizarán en bolsa.